{- Littera Noctum -} - El placer por las letras

Erosión

2008-12-18T12:37:00.000-08:00

Alfred me escribió hace unos días. No sé cómo estará él ahora, quiero visitarlo pero algo me dice que no debo hacerlo. Esto fue lo que Alfred escribió:

“Que es imposible creer lo que veo en estos momentos. Estaba en mi cuarto leyendo revistas sin argumentos, aburrido por la carencia de sabor en mi vida. Pensaba en qué podía yo hacer para revivir. Me maltrataba la rodilla que me quedaba próxima a mi mano derecha; pobre de ella. Un pellizco fuertísimo me hizo levantarme veloz de la cama. Fui a recorrer mi casa, pensaba en lo poco que la conocía. Quizás nunca tuve tiempo para fijarme en las rozas del patio ni en lo estrecho que es el pasillo que une la cocina con el salón de descanso. Fui hasta el patio y todo cambió, el cielo estaba naranjo. Era natural verlo naranjo a esas horas de la tarde, cuando el sol ya se ponía, pero no faltaron muchos segundos para darme cuenta que no sólo el cielo había cambiado de tinte, sino que todo el espectro visual. Las rozas mismas habían cambiado de color, el pasto, las paredes de mi casa, hasta mi cuerpo había cambiado. Estuve un tiempo mirando el cielo, a ratos me miraba la mano; estaba encantado. Las nubes postradas en la altura desaparecían en su misma blancura y se unían al radical cambio; yo les sonreía y ellas se retiraban con picardía. En ese momento pensé en ti, algún día te dije que necesitaba un reconforte, tú sólo atinaste a sonreír. Me habías advertido de mi depresión, de mi llanto inútil, pero yo no te hice caso; no podía hacerte caso. Tus palabras no eran más que un juego infantil y esmero para mis oídos sordos…pero tenías razón. El cielo me lo había dicho, era todo esto como una erosión celestial, todo estaba cambiando y yo estaba siendo llamado; tenía que ser yo parte del cambio. ¿Eres tú parte del cambio? Mira el cielo ahora desde tu casa; yo ya he cambiado, he sonreído otra vez”.

He mirado entonces el cielo y lo veo anaranjado. Aún no encuentro la felicidad que Alfred supo encontrar en el tinte. Lo quise visitar muchas veces pero aún no me atrevo. Mi monotonía, quizás mi escala gris, todo esto mío puede espantarlo en cualquier minuto; no quiero ser parte de su reencuentro con la esclavitud. Le he escrito de vuelta, no se me ha ocurrido nada mejor:

“El cielo no te mira con los mismos ojos que tú lo haces. Cuidado con las nubes pícaras, nunca entenderás de qué se están burlando. Feliz estoy por saber tu reconforte, pero te advierto de nuevo, no confíes en él. Utilízalo siempre que puedas, alégrate con él, busca en él tu felicidad, pero no te lo impregnes en el alma, porque en cualquier momento se irá. Si se llega a ir, no lo busques entre las nubes, pues sabrás por qué ellas reían con picardía. ¿Ves? La alegría no es eterna, pero en este sólo minuto me alegro de tu encuentro con la serenidad. Estabas deprimido y ya no lo estás, por eso te pido que no confíes en el reconforte, quédate ahí mismo mirando el cielo…sonríele, pero no dejes que sepa tu pasado. Cambia con él, pero no le demuestres tus tristezas anteriores. Así, cuando el tinte vuelva a la normalidad, esta erosión no se llevará la felicidad consigo, y sólo ahí he de poder visitarte, amigo mío, así es como han de ser las cosas cuando el mundo te pide cambiar”.

Esperaré unos días por su respuesta, pues sé que lo hará, Alfred no tiene nada más que hacer que sonreír y responder.

Segundos

2008-10-14T19:33:00.000-07:00

Escueto fue, conciso y preciso. El péndulo y la suspensión primavera del reloj se detuvieron con inmensa celeridad. Los suspiros de aquel lugar se habían apagado junto con las sonrisas y las penas. Todo enseñaba neutralidad. Se escuchaban silencios ordenando el bullicio de las calles, se oían pérfidos ríos clamando piedad y armonía. No existía la música ni la lírica; no había espacio para la escultura, sólo había desierto. Existía un tanto de sequedad y de miseria, mas se había esfumado todo rastro de inspiración. El reloj callaba, por algunos segundos lo hizo, y la vida lo acompañó en el silencio; se detuvo en lo más magnífico de su propia esencia. No atrajo la muerte, sino la dicha. Los alientos estaban congelados en el calor asfixiante del no-espacio, del no-tiempo. En las innatas sensaciones revindicadas se sentía el pudor y el atrevimiento, pues con dobles filos el silencio atacaba el nerviosismo de un paradero inseguro. No habían vecinos, ni prójimos, ni personas mismas; sólo la más pura introspección del alma única y perfecta. Fueron sólo segundos de placer, unos momentos vividos en exaltación y agitación; pero aún así en el más gigante silencio.

Callaban también las letras, y hubo momentos de desesperación pues las miradas no se cruzaban, y los ojos abiertos no veían nada más que la blancura ahogante de lo vasto ninguno. No había ni siluetas ni configuraciones espectrales de elementos sagrados. Yo, por mi parte, y conmigo mismo, mirábamos sin ver los océanos profundos que acotaban llagas de inmundicia y bochornos nocturnos. Intentábamos también mirar los planos musicales que aquellas notas silenciadas por el tiempo intentaban resonar en el espacio sin materia. Pero de manera entonces benéfica, nos dimos cuenta que era innecesario; no para toda una vida, sino para un momento de deleite puro e indemne, pues el silencio era lo que nuestros espíritus necesitaban. El silencio santo que aguardaba en el silencio mismo, sin esencia, sin verdad, sin influencia.

Nos dimos cuenta que la falta de ruido y la desesperación hizo rehabilitar a nuestros rígidos cuerpos de mártires, que las suspensiones primavera volvían a estirarse en su longitud exacta de vida, que los cánones de hábito encontraban camino de nuevo, camino andando por nuevos pastizales renovados por el viento que se llevó la soledad y el escarmiento. Encontramos en el silencio la esencia pura de la subsistencia natural humana, y con una afirmación nacida de lo más profundo de la blancura ahogante, el reloj revivió el péndulo muerto y el tiempo volvió a correr, renovado también, agradecido pues nos había obsequiado un nuevo momento de dulzura y carisma; y había revivido el tiempo también, pues su entidad ha perdurado en la metáfora de la existencia humana, del sueño comprensivo de un hombre que quiso volver a vivir, y lo había conseguido.

Unión De Dos

2008-10-12T14:49:00.000-07:00

Apuesta tus manos al azar del agua
fría, electrizante
He así de apostar mi alma al fuego

Apuesta tu vida detrás de cortinas
blancas, finas
Que yo esconderé la magia y el elixir

Sagrada será la unión momentánea,
los cuerpos escarchados en fría lujuria,
la burbuja incandescente atestiguando
así firmemente el contrato perdido
Vida común y cantando

Ordena tus sentidos en pro de la verdad
Acepta la mentira que la misma te dirá
Observa el verde,
verdula entre los árboles inmensos
Comparte el sentimiento mientras te detienes
entre los cuerpos de vida que ella traerá;
te traerá la vida misma
y la fotografía

Apuesta la muerte a los fauces del Nilo
Y mira la ansiedad y la espera
Apuesta también el firmamento
Y logra alcanzar el destacamento
Que yo te esperaré en Sacramento
Ahí estaré un tanto contento...
Y el sentido volverá a nosotros, lento...
...Pues esto es nuestro complemento.

Epístola a los Austinos

2008-08-30T20:31:00.000-07:00

Luego de mi año venerando a la realidad, he vuelto. ¡Vean ustedes los nuevos atardeceres de nuestra sociedad! ¡Sean partícipes de la nueva percepción humana de la magia de la vida y la muerte! ¡Disfruten su estadía en el tren del pensamiento!

Por años hemos concluido la verdad, hemos amado el bosque nativo y la madrugada, hemos añorado el ocaso y el gris paisaje de la soledad. Hemos odiado al gendarme vil y subhumano que vive en los suburbios. Hemos sentido el hedor putrefacto de aquellos asquerosos seres que habitan las profundidades del mundo convencional. Yo, como primer Sparino, he caminado en la colina de nieve, fulminando mis sentidos atrofiados por el ruido mundanal, he vendado al herido atacado con gas, y hoy vuelvo radiante a erguir lo que dejé en manos olvidadas.

Vivan el nuevo año saludando expectantes la venida de la verdad, hermanos, pues en ustedes está el futuro del mundo; hoy muere, mañana regresa fortalecido. Destruyan al débil, acelerando el curso de la naturaleza. Engañen al tonto, dejando espacio para el nuevo oxígeno, el bien gastado. ¡Respiren!

Dejen fluir sus emociones como si fuesen intelecto, dejen que las palabras broten de sus lenguas adormecidas por el cansancio y escúpanlas, ingresen sus recuerdos en el baúl que sólo la tierra buena recordará, y tápenlo con odio hasta que no haya quedado nada. Mueran y resuciten, porque el nuevo oxígeno por nuevas personas será respirado. Por último, vivan cada segundo de su importante vida, y no gasten miradas en el inmundo ser despreciable de las profundidades, pues él no ha nacido para vivir, sino para mutar; y ha mutado en la muerte, pues la muerte lo espera. Arriba, ustedes vivirán eternamente en el calor gélido de la pasión y la adrenalina.

Tomen el aire ahora, hermanos, sientan cómo invade sus pulmones decaídos y expiren. Gocen. ¡Vivan!

Lilith

2008-08-25T20:20:00.003-07:00

Estoy caminando acá, en las montañas del que siempre fue mi horizonte. Abajo veo la humanidad temblante. Veo hombres luchando por ver el sol salir mañana, veo relámpagos destellando en los rostros de la mujer. Veo niños soñando a ser gigantes, destinados a perecer la pesadumbre del infanticidio, del fracaso. Veo ganancias de perdedores, y ganadores perdiendo. Pero más que ver, siento. Siento el dolor insaciable de saber que el sufrimiento gusta, veo las cenizas cayendo sobre el pueblo en llamas, el lodo cayendo en la tierra lluviosa. Veo la agricultura, las cosechas de perdición, el cinismo de un pétalo de flor; aún hermoso, aún dulce, mas petrificado. Siento la esclavitud de un pueblo sin población, de una vida sin ánimos, sin misericordia, sin esperanza. Veo la dicha irse junto con los anhelos divinos, veo a un dios despidiéndose. Siento la música apagándose, lejana. El laúd ya no quiere sonar, se ha resignado a ser escuchado, a ser entendido, sus cuerdas marchitas están.

Aquí siento tus brisas, Lilith, tus deseos. Comprendo hoy por qué has rechazado la vida, entiendo tu merced de poder. Entiendo a Asmodeo y a la oscuridad también. Siento tu belleza tan cercana, estiro mi mano y la alcanzo, pero se me vuelve a ir más allá, dónde ya ni mis ojos llegan. Te veo cayendo en la luz mentirosa, pero volviendo a surgir has anidado tu futuro en tus propias manos, eres el espectro de la nueva vida. Eres Lilith.

Eres hermosa, pues tu belleza se ha recalcado con tus decisiones; eres majestuosa. Te siento en las noches, princesa, deambulando por habitaciones sin sentido, convenciendo a la vida de forjar sueños. Analizas mi alma como si fuese vitral de emociones, me tomas la mano y me convences, me enfermas de placer. Eres sirena del ensueño. Veo tus hijos deambulando en el mundo, extrañados de la humanidad. Con ellos, el Laúd vuelve a sonar, se alegra pues es entendido. Por fin es visto como un ente de emoción. No es partitura de generaciones, sino generación de partituras, una cuerda basta y tú vuelves a volar por los cielos matinales de un mundo mejor, un mundo hechizado.

Abajo está el mundo verdadero, el mundo agonizante, el mundo bastardo. Lo miro y me lastimo, pues a él pertenezco yo. Pero te estoy esperando, ven a buscarme en la noche. El ensueño nos espera; tus hijos y el laúd están felices, eres Lilith.

Madre de todas las madres, belleza de todas las bellezas, ve tú también el mundo desesperado y ve en auxilio. Siente las brisas calmarse, sin júbilo. Ve la serenidad hipócrita, ardiendo en el aburrimiento exhausto de la humanidad cansada y agobiada. Siente el laúd llorar, toca sus cuerdas oxidadas, escucha su música incomprendida. Son letras cayendo de un papel muerto, y yo estoy entre ellas.

Somos letras cayendo de un papel muerto, Lilith. La montaña de mi horizonte baja de nuevo, y vuelvo a encontrarme con la humanidad aterradora, pero volveré a esa altura y miraré hacia abajo. Esta noche te espero. El laúd no llorará más, pues ha sido comprendido, y sus cuerdas han de demarcar el último aliento de una vida extinguida.

Blancura

2008-06-25T18:23:00.001-07:00

Hace ya días que estoy en este lugar, precioso y carismático. Un pueblo como muchos otros pero con la sutileza irreemplazable que siempre he añorado. Sus casitas son todas hechas de madera, no podría decir qué tipo de madera, pero son café y son oscuras; me gustan. Existe sólo una calle, de tierra constantemente mojada y poco polvo. La gente es única aquí. Son blancos, cristalinos, bellos. Hasta el día de hoy no he visto ninguna cara larga, ninguna sonrisa a media asta, ninguna tristeza, sólo serenidad. Es imposible evitar la tentación de quedarse acá, han sido pocos días de estadía y espero que se hagan eternos. No sé cuánto tiempo más estaré aquí. Todo va bien. Me encanta este pueblito. Todo es genial. Sólo una cosa: No está mi hijo. Lo extraño como nunca antes, pero me es imposible sentir nostalgia; sólo lo extraño. Quisiera que esté aquí conmigo pero no sé ni siquiera dónde él se encuentra. Las casitas siguen siendo bonitas.

Había olvidado mencionar algo: sus ventanas son todas simples y sin detalles, pero son tan especiales, destellan tanta luz que parecen vitrales de una catedral. Mi hijo está por llegar, tiene que estar. Hoy he hablado con gente del lugar, nadie asoma una mueca de seriedad, todos alegres contemplando el pueblito, la calle de tierra, las casitas. Me gusta ver sus expresiones, me rehabilita, me colma de paz, me siento sensacional con esta gente; no me quiero ir.

Prefiero esperar a mi niño aquí, en este mismo lugar, para que pueda ver lo que la verdadera alegría es. Sé que se pondrá feliz, sacará esa sonrisa magnífica que me reconforta siempre, aún cuando ya no lo necesite más en un lugar como éste. Algunas veces, cuando cierro mis ojos, cuando controlo mi serenidad, puedo escuchar su voz. Es tenue, pero dulce y amigable. Dice palabras comprensibles pero no necesito entenderlas; algunas veces incluso suspira. Otras, sigo cada sílaba que él pronuncia pero nunca llego a armar una palabra, sólo intento sentir la brisa que su boca lanza sobre mi mejilla. Mi hijo también me sopla, cuando estoy muy cerca intentando escucharlo; me sopla y se ríe, se burla de mi necesidad de estar con él. No lo hace con mala intención, sólo juega, pues su potencial de dulzura es demostrado en sus juegos repletos de sabiduría e inocencia.
Algunas veces, me escribe, y es cuando logro abrir mis ojos, y leer las letras que deambulan al frente mío, danzando y moviéndose sigilosamente impulsadas por los suspiros de mi niño. Es una maravilla, y por eso no puedo sentir nostalgia; lo extraño, pero lo llevo aquí dentro.
Eventualmente, podré ver su silueta, hablándome en la blancura de sus ocasos, en la claridad de sus noches, diciendo palabras comprensibles por mí, repitiendo lo mismo una y otra vez, calmándome, acariciándome. Y eso es lo que me hará feliz, lo que me llevará a pasear por prados imaginarios, por riachuelos virtuales, por fantasías reales; pues a mi niño lo extraño, pero lo llevo aquí dentro.

Pequeño Relato de Oscuridad y Vida

2008-03-14T15:24:00.000-07:00

De una forma inédita, espeluznante, incluso repugnante, siento mis pies descalzos ante el mundo que me agobia alrededor. Un mundo triste y descolorido, pero real, incitador y vivo. Mis cuerpos están juntos en un lugar que no entiendo, como un niño en un valle gris y desolado. Es el espíritu de la muerte quien me da vida por las mañanas, y es la vida misma quien logra aniquilar mis sueños cuando entra la noche. Y la luna, cuán brillante y dulce luna, me abraza en un estrellado cielo de amarguras inmensas pero volátiles; increíbles pero evitables. De alguna u otra forma, siento la nostalgia invadir mi cuerpo a estas horas, cuando mis ojos se nublan en la oscuridad inmensa de mi cuarto cálido y gélido a la vez. No logro comprender las palabras que nacen en mi mente y es la misma agonía quien me intenta acuchillar por mi espalda, vértebra por vértebra. Estoy vivo, inseguro y asustado. El terror inunda mí alrededor pero aún no me llena; estoy asustado pero vivo. Allá afuera me espera otra vida, lo sé. Un nuevo día con un amanecer viene llegando, y naceré de nuevo, radiante y soberbio. Luego, ineludiblemente, volveré a caer en este trance temporal que hiere mi inocua mente sesgada por la alegría; aquella que buscamos tanto y tan desesperadamente. La misma alegría que confundimos con felicidad, que nos desespera y termina lastimándonos.

Soy versátil, lo puedo confesar, pero no acepto que alguien juzgue mi placer de buscar la verdad. Creo no encontrarla, y esa es mi alegría, pues la verdad está tan escondida que su búsqueda es el único sentido inteligente que la vida me ha dado. Quizás odie la vida, pero no significa adorar la muerte, puesto que la dualidad existe, soy yo, pero no es la única verdad, pues también escondida está. Igualmente soy precario, sin ser humilde mi humildad me emociona. No busco la aceptación social puesto que la sociedad primero debe ser aceptada por mí. También soy sagaz, pero no hay importancia en aquello, es sólo la cualidad con la que me atrevo a escribir estas mismas palabras. Quizás no las muestre, ni lea, ni queme; pero como palabras humanas hay que quererlas y cuidarlas y beberlas. Sí, beberlas como si fueran agua cristalina cayendo de las diáfanas aguas de una montaña escarchada. En fin, no importa como soy, pues moriré. No importa lo vivo que esté, pues sigue importando como soy.

Mis pies siguen atormentándose a estas horas de la noche, y la luna me mira con ojos de ternura. Quizás sabe lo que siento, quizás sólo es satírica. Yo, por mi parte, intento obviarla, y creo saber mi condición de soledad; y la del mundo. En realidad siento la vida como un obsequio natural del cuál debemos desprendernos cuando ya no nos sirva. Y no es la vida quien es sagrada ni divina. Es sólo vida, nada más. No vale nada. Y mis dos cuerpos se juntan de nuevo, y vuelvo a sentir esta ternura de la luna candente. Comprendo por fin lo que me dijo en sus brazos, la vida sigue valiendo nada para mí. Yo soy vida, yo soy sagrado y divino; sin mí…ahora la vida vale nada.

Y es la vida quién me llama con lágrimas en sus ojos…

Benedicamus Domino

2008-03-09T16:34:00.002-07:00

En las tinieblas siempre me encuentro
Y aún así tranquilo me siento
Pues mi vida recae en tus manos firmes
Mas en las mías tú mismo te sostienes

¿Qué has hecho en este lóbrego barrio?
Tu inexistencia intimida en llamas
Y la vida con llamas te agradece
Pues en el rojo destello nadie quiere estar,
Ni vivir,
Pero tú, mi señor, vivirás dentro de aquí
Donde todos puedan sentir
Que con horror sus mentes abrirán
El paso amargo a una ficción olvidada

Y es que el olvido tú no lo has sentido aún
Pues todas las mentes reclaman tu nombre
Y te alaban
Y te bendicen
Y te necesitan
Y no lo notan
Pero tú no lloras porque no existes
Por lo menos no te he visto
Y nunca lo haré
Pero te agradezco con mi alma
Y a tu enemigo lo miro con piedad
Pues ustedes reyes entre hormigas son
Y con comida a un nido alimentarán

Y te bendigo de nuevo
Eres tú el principio de las cosas
Los niños te ven, te temen,
Pero te adoran

Pues tú en tu magnifica inexistencia
Has logrado más que cualquier real
Y nadie te alcanza
Ni a ti ni al otro

Pero has fallecido en tu interior
Pues tu inmensa grandeza de hormigas depende
Y fuera del nido los bichos ya están

Y renacerás, como un fénix lo harás
Pero nunca real serás
Pues de un avión el comando eres
Manejas cien almas a tu antojo
Pero te es imposible insertarte con ellas

Y todos te temen
Y anuncian tu llegada fatal,
Tu arribo en donde el mal llegará
Pero tú no lo harás
Ni abajo ni arriba estás
En el centro te puedes quedar
Y te aseguro, mi señor, que todos te querrán.

Ella

2008-02-27T08:24:00.000-08:00

Creo, ciertamente, que ella debe de estar enamorada. Es imposible pensar en lo contrario. Ella debe apreciar como las mañanas tienen sentido si se respiran con el aire del amor; debe sentir como las flores no son más que el espejismo de su corazón latente de cariño y dulzura – la fatamorgana de amor, como diría Rivera Letelier –. Ella, en su mismísimo cielo terrenal, debe llenar sus pulmones de esperanzas de un nuevo amanecer, puesto que tiene con quien soñar despierta, con quien vivir alegre, con quien renacer en cada suspiro del cansancio rutinario. Su alma, creo yo, ha encontrado la respuesta que añoraba intensamente. Su cuerpo vibra y se estremece cuando estas flores inundan sus entrañas. Ella, ciertamente, debe de estar enamorada.

¿Quién, entonces, es ella? Pues ella es la misma que me hace sentir a mí. ¿Qué representa ella? Ella es mi mitad escondida en los arbustos de la respiración. Es como mi media naranja, pero sólo si esta naranja es metafísica. Ella es mi doble, mi pasión, mi introspección. Esa mujer es sin duda mi reflexión de la vida, es mi tesoro y mi bienaventuranza; mi futuro y mi pasado. Sus facciones me están llamando junto con sus ojos diluyentes, lo sé. Mi alma gemela imaginaria, creo que la llamaré así. Mi alma gemela imaginaria es a lo que quiero llegar, lo que quiero ser, mi máxima meta, mi felicidad. No sé dónde estará en estos momentos, pero confío en que nunca se irá lejos de mi propia imaginación, puesto que es ahí donde me interesa que esté.

Quizás ella debe estar recordando como su amor entró en su espectro, en su aliento. Creo que ella debe visualizar el momento en que sus vellos se erizaron de amor cuando la figura de la perfección llegó y denotó el interés que debió, sin duda, ser recíproco. Fueron meses atrás, en tiempos turbios y de desesperación, cuando la cuota de esperanza volvió repentinamente e inundó la vida de la mujer como el pasto al verde valle. El viento fue de gran ayuda, y también fue sutil. El mismo viento poético que levantó los estragos que la amargura había dejado en la mujer, y que trajo consigo las nuevas aventuras a las que ella misma podría optar por vivir. Ése fue el viento que llegó, quizás del sur, quizás del norte. Ella debió pensar que aquel romanticismo era concebido, pero la correspondencia quizás no era lo que el amor le deparaba. Quizás fueron otros factores, ella sabrá. Pero sí creo creer que ella nunca tuvo la certeza de las verdaderas razones que gatillaron su nuevo sufrimiento – digo nuevo aunque sea el mismo de antes. Creo que otro viento debió de traerlo. Como veo ahora, los vientos pueden ser muy cambiantes –.

Ella está enamorada. Aún lo está. No cabe duda. Ella es la misma mujer que me busca y me llama; la misma que me quiere y me lamenta. Ella ha caído en el amor ciego e incoherente, pero aún así entiendo que ha caído en lo más bello por lo que alguna vez pasó. Es extraño pensar en el amor como un sentimiento, puesto que ni siquiera sabría describirlo así. En el último caso, si el amor realmente es un sentimiento, no sabría clasificarlo. ¿Amor como alegría o como tristeza? ¿Amor como lo bueno o como lo malo? Supongo que la respuesta no es general, no debe ser general. Pero que más da, sea lo que sea que haya detrás del amor, sé que comprenderé a esta mujer. ¡Está desesperada, por Dios! ¡Cómo quieren que yo sea su brazo si ni su cabeza he de conocer!
Yo lo sé, la oscuridad está rondando. No es la noche, por el contrario, la noche es la alucinación perfecta del amor. Esta oscuridad es metafórica, es esa siniestra lobreguez que nos rodea por las espaldas, que nos agobia a todos y especialmente a ella. ¡Ella! ¡Lo sé! ¡Debe estar sufriendo tanto! ¡Tanto!

¿Qué se supone que puedo hacer?
¿Qué debo hacer?
¿Dónde la encuentro? ¿Dónde la abrazo?

Que desesperante, creo yo, debe ser el saber que las puertas se te cierran al momento en que las miras. Sientes como tu piel se desgarra poco a poco, dejando al descubierto la roja carne de tu dolor. ¡Pero claro! No cualquier dolor. El dolor en sí no es algo de importancia – me refiero al dolor físico –, pero aquella aguja filosa que se entierra en tus poros angustiados y que te inyecta una penetrante nostalgia eterna, ¡Ése sí es dolor!
Pienso entonces que ella debe estar sintiendo aquel dolor catastrófico. Creo que ella hubiera sido impotente a la resistencia. Creo incluso que cualquiera de nosotros lo hubiera sido. ¿Cómo puede un romance no funcionar? ¿Es acaso el amor, el mismo que se disfraza de belleza y ternura, tan hostigante? ¿Cómo se puede amar con tanto dolor? No comprendo nada, y creo que ella tampoco. Ella debe preguntarse lo mismo, lo sé. Debe de estar echada en su colchón, llorando, sufriendo, amortiguando cada espasmo de dolor por algo tan cínico como el amor.

Pero claro, es comprensible. El amor es bello, nítido y valioso cuando realmente está presente; y de nuevo volvemos a lo anterior, ¿amor como lo bueno o como lo malo? No lo sé, creo que nadie lo sabe. Pero todos, sin duda alguna, deben entender el alma de esta mujer. ¡Pobre mujer!
…
…
¡Cómo pueden mirarla con lástima! ¡Ella no se merece esto! ¡Nadie se lo merece tampoco! Es el amor quien merece lástima, ¡pues el amor lastima! El amor hiere, es un punzón delicado pero rígido, preparado para clavar. Sus heridas son profundas y cuesta cicatrizarlas. Algunas incluso cicatrizan, pero las llagas quedan por siempre; aunque antes de la herida, allí sí había compasión y dulzura. Allí había serenidad, paz y gloria.

Ella debe sentir el agobio del mundo sin sentido a su alrededor. Es un trance emocional grave, no hay más amaneceres ni atardeceres. Ella sólo vive en un largo y arduo día melancólico, abrumado por el sollozo eterno de aquellos ojos sin vida, ojos inertes. Y es el mismo amor quien ha hecho esto. Aún así, ella sabe lo que es un romance; sabe lo que es el romanticismo, y sé que estará agradecida por haberlo conocido. Ahora ella se despide, tranquilizando su cuerpo y su alma, volviendo a la paz. El sentido a la vida no volvió y ella se quedará en mi imaginación perturbada por siempre. Y aunque yo sólo la comprenda, sigo siendo ella. Ya no puedo esperar a un nuevo viento, no queda esperanza, y así he de terminar todo esto…

…espero que un nuevo viento se compadezca de mí.

Niebla (Soneto Doble)

2008-02-25T16:25:00.000-08:00

Mirando en la mañana el andar caído
Los ángeles célibes, el frío dormido
El bochorno angustioso del hombre aburrido
Recae en las calles, buscando sentido

Ahí estaré yo, esperando alcanzar
Aquellos lugares carentes de azar
Por ese sendero he de caminar
Mi llanto abrupto podré comenzar

En la cúspide estoy, frío
Dos caminos a elección
Todo un sueño, todo un lío

Estoy sobrio de vida
Triste robustez
En mis latidos falta embriaguez

Hombre enfermo, sólo eso logro ver
Despierto estaré cuando lo vea caer
El hombre ciego, caminando estará
Sus pasos en la nada se desvanecerán

Es vida muriendo, muerte merecida
Acepto el destino, haré lo que pidas
Desde esta montaña al camino volver
Sintiendo en mi cuerpo el cansancio de un ser

Celaje invernal
Frío eterno
Muerte nupcial

Cuando todo perezca
La dicha se irá
Sólo niebla quedará

El Candelabro

2008-02-22T09:16:00.001-08:00

Francisco miró el candelabro con ternura. Un gesto unánime y artificial brotó de su cuerpo como esporas en el campo. Aquella ternura recién nacida, que había corrompido la dicha de la tristeza, estaba tomando forma dentro del jóven. Francisco tomó el encendedor y comenzó a prender aquel plateado candelabro.

El color del objeto reflejaba, de una u otra forma, la amargura que Francisco sintió por mucho tiempo. La sombra ennegrecía el candelabro en la base y, a medida que el jóven levantaba la mirada, la luz resurgía en el objeto. El jóven notaba como los parajes de su vida se iban clareciendo, hasta llegar a la luz. ¿Tan corto podía ser el camino a la luz? Era incomprensible, no podía ser que la felicidad estuviera tan próxima.

Al momento en que el jóven prendía la última vela del candelabro, su corazón le avisó que una respuesta indeleble había aparecido. Las manos comenzaron a temblar de una manera estrepitosa y Francisco olvidó para siempre su ternura. No moriría nunca más como lo había hecho antes, pues había llegado a la luz. No era cuestión de tiempo ni merecimiento, sino de decisión. Francisco, ofuscado y confuso, pudo percibir lo que su propio corazón le dictaba. ¡Basta! No podía soportar más amargura, no más ternura cínica. Tres luces flameaban destellantes en el candelabro plateado, sólo faltaba una. ¿Qué era la felicidad sin aquella llama?

Francisco lloró entonces, como nunca antes lo había hecho. No eran lágrimas de pena ni de alegría, eran lágrimas de amor. No era el producto de un sentimiento sino el sentimiento mismo. Cada gota escurridiza representaba los momentos que el jóven vivió. Su respuesta estaba ahí, en su vida. Aquella flama que faltaba era la salida de su amargura, el sonar final de las trompetas, el encuentro con la felicidad. Y aunque era incomprensible para el resto, Francisco supo que cuando prendió aquella vela, no estaba terminando lo carnal, sino que lo estaba amplificando en un sin fin de frecuencias lacónicas que seguirían bailando la danza de la eternidad, por siempre que él lo quisiera. Eso fue lo último que pensó Francisco, para cuando a su corta edad, encendió la llama de su felicidad.

Depresión

2008-02-22T07:12:00.000-08:00

¿Cómo he de salir de estos días grises? Aquel sonido embriagante, feroz, desértico. Las notas de un horrible piano abrasando las maldiciones de aquellos rumbos a los cuales mis pies no pudieron ir. Estas murallas, aprehensiones innatas de mi propia respiración fatigada en el descenso del alma, comprimen el deseo sublime de la voluptuosidad humana – de su poderío –. Son como espigas inmortales, encorvadas bajo el anhelo de los mártires, sofocadas en el mar de la desolación, en la corriente desnaturalizada del frío. Esta forma geométrica y variable mis ojos perciben, sin inmunidad, como el hombre al llanto. No han de correr lágrimas abruptas sino torrentes versátiles. No he de mirar el gélido dolor de mi muerte, sino que lo gozaré, encaminando mi destino al foso de la desesperación. Así volverá noviembre, cambiante clima yermo, alternando variaciones entre insolación y escarchado.

¡Ay de aquellos que osen mirar el yugo de la esclavitud humana! Pues en ellos, infames hombres sin sentido, volverá a caer el sesgo profano, aquel que hoy me ha inundado. De la misma forma he de escribir la valkiria poética de mi angustia; y he de cabalgar entre los mares profundos e omnipotentes, bramando y llorando. He yo de salir al ocaso infinito de estrellas mulatas, vacilando mi postura post mortem. La desesperación no es algo que importe hoy, pues sólo he de pensar en la tranquilidad final. Ay de mí, también, que osé mirar el yugo de la esclavitud; he entonces perecido lentamente por una verdad carcomida por los años de ceguedad. El mundo no me ha avisado del peligro de indagar, puesto que hemos vuelto a la desdicha de la deshonra mutua, y la muerte se torna hacia nosotros. ¡Ay de aquellos que, como yo, ya han mirado el yugo de la esclavitud humana!

¿Volverán acaso esos días de niebla? Aquellos paisajes grisáceos que he de extrañar, aquellos vientos escandinavos que en mis sueños he de respirar. Todo volverá de manera escabrosa, y he de presentir la llegada de mi propio martirio, pues he encaminado mi destino al foso de la desesperación. No puedo salir de mi mente ni por un sólo segundo. Sólo quiero quedarme solo. Viviré tranquilo en mi tumba inerte, sintiendo la suave brisa cálida y monótona de una vida desperdiciada, flagelando mis pensamientos con el fracaso inepto de mi locura. Entonces, como fin último, he de revelar mi pasión hacia el mundo entero, pues he mirado el yugo de la esclavitud humana. He observado, cuan cerca y cuan dentro de mí, el destino de quien no podemos huir. He visto la guadaña y la oscuridad cayendo en mantos alegóricos, y no he de perecer por mi visión sosegada por el viento, sino por mi palpitar latente de vida apagada, de verdad encontrada.